IL TEMPO NON TEMPO DI GLIMOIRE

Gli artigiani, uno dopo l’altro, mostravano la stessa identica stanchezza: spalle un po’ abbassate, mani che si muovevano più lentamente, sorrisi che non erano più quelli pieni del mattino, ma quelli quieti di chi ha dato tutto.

Era, insomma, un'ora sospesa, in cui non si era più davvero dentro la giornata, ma non se ne era ancora fuori. Un momento in cui il tempo sembrava scorrere in modo diverso, più lentamente, fino quasi a fermarsi.

Glimoire, nel suo angolo, incarnava perfettamente quel tempo non tempo, perché aveva addosso l'espressione di chi ha parlato, spiegato, condiviso abbastanza. Non c'era più spazio per un'altra storia, un'altra presentazione o un'altra curiosità da soddisfare. Si percepiva chiaramente che la sua energia, per quel giorno, era esaurita.

Riccardo ed io l'abbiamo capito al volo: non era proprio aria! 

Non ci è servito nemmeno parlarne, ci è bastato guardare Marco [N.d.A. Magliozzi, titolare di Glimoire - Gioielli senza tempo] per renderci conto che in quel momento, davanti a noi, non c'era più l'artigiano affascinante che smonta il tempo e lo rimonta a modo suo, ma una persona stanca dopo ore di fiera, con lo sguardo di chi non ha più risorse e ha già la mente altrove, chiedendo un po' di tregua.

Noi, per rispetto, tacitamente d'accordo, abbiamo lasciato cadere - pur con rammarico - ogni velleità e ogni intenzione di approfondire.

Riccardo, però, con la sua propria naturalezza, si è avvicinato lo stesso. Non per intervistarlo, non per ottenere qualcosa, ma solo per un saluto o un commento, sicuramente una frase gentile. Parole scambiate a bassa voce, che non ho udito. Non perché non volessi partecipare alla conversazione o per disinteresse, ma perché in quel momento mi sono letteralmente estraniata, certo senza rendermene conto, attirata dalle opere esposte sul tavolo.

Mentre Marco e Riccardo conversavano, io ero già altrove, completamente immersa in quei dettagli che sembravano raccontare più di quanto chiunque avrebbe potuto dire a voce. Piccoli frammenti di metallo, ingranaggi, quadranti, tasti di macchine da scrivere, ognuno con una storia che non conoscevo, ma che sentivo comunque presente.

Ogni pezzo sembrava portare con sé una memoria, un frammento di vita vissuta altrove.

Guardandoli avevo la sensazione che il tempo non fosse davvero passato, ma che avesse semplicemente cambiato forma: da misura a materia, da ingranaggio a gioiello.

Le prime impressioni sono state di totale ed assoluto stupore!

Mi colpiva il contrasto tra le precisione meccanica e la poesia del riuso, tra la freddezza del metallo e il calore, palpabile, delle mani che lo avevano trasformato.

Ero stupita perché in quei frammenti non vedevo più oggetti, ma vite. Ogni ingranaggio sembrava portare con sé un tempo vissuto, un gesto ripetuto, un rumore familiare ora trasformato in silenzio.

In un certo senso, si può dire, è come se il passato avesse trovato un modo per continuare ad esistere.

Marco aveva saputo, sapientemente, restituire un'anima a ciò che, presumibilmente, era stato abbandonato.

Eppure in tutto questo non c'era nulla di nostalgico, non c'era traccia di malinconia, solo un equilibrio perfetto tra memoria ed invenzione.

Quello che mi stupiva davvero era il modo in cui quei pezzi erano assemblati, non c'era improvvisazione e nemmeno casualità, ogni frammento sembrava aver trovato il proprio posto naturale, come se fosse sempre appartenuto a quella nuova forma.